No había ninguna regla que no rompiéramos en ese omento. Ningún compromiso que formal o informal que tuviera tanto peso como para no descartarlo automáticamente y en menos de medio segundo. Pareciera ser que, gustosos, mandamos todo al carajo. Toda la historia mía, toda la historia tuya. Todos los impedimentos sociopsicológicos que nos envuelven en sus cadenas semánticas y emocionales. No sé en qué momento lo hicimos porque el tiempo se hizo vapor, vapor aromático de pétalos de no sé qué flor amazónica incendiada por la combustión de eso que supuestamente era una amistad. Amistad inflamable, en todo caso. Amistad a punto de ser sometida a esa pirokinesis intrínseca de algunas relaciones que hacen combustión espontánea y que tienen que ser mojadas constantemente con el agua de algún romance platónico, poético o intelectual.
Que importa. Mañana seremos los mismos nuevamente.
Es la humedad que entra por tus narices cuando respiras, llena de aromas pastosos, llena de frío húmedo.
Es el árbol o las oscuridades arbóreas que están siempre en tu retina, con ese verde azulado, que también es húmedo.
Es la lluvia intermitente e imprescindible, que se cae y te limpia; que te azota con el viento contra los tejados o te moja finito, con un sol cómplice.
Es la acera mojada y el asfalto, que están vivos y saludan tus pies cubiertos por botas gruesas con su barro.
Es el olor a leña quemada que condimenta tus paseos urbanos y rurales por esa Tierra y ese barro y esa casa y esa leña.
Es el alcohol que le arrebatas a la noche y al frío y a las estrellas que a veces se van y a veces vienen, como el viento, como el mar.
Es la mirada sosegada y la palabra tranquila de la mujer del negocio con sus empanadas y sus mantas de tejido de ovejas mojadas por las lágrimas del olvido.
Es la ciudad asediada por el pewen, que sale de adentro y de afuera y de abajo y de arriba y de nunca y de siempre.
Es el diario regional que te saluda con noticias raras, noticias mojadas y frescas como un pescado a la venta; pescados informados de noticias y rumores de viejas sirenas.
Es el pan amasado con chicharrones y la sopaipilla a la once, once acompañada de viejitas gordas y sonrientes, sonrientes y gritonas, gritonas y abrigadoras, abrigadoras y perdidas finalmente.
Es la nostalgia de las tierras que se abandonan y que te esperan abandonadas, como la madre que ve partir a su hijo al mar y su hijo regresa del mar, llorando.
Es la carne ahumada, el pescado ahumado, la longaniza ahumada; la vida ahumada.
Es la sangre derramada que nutre la tierra y nutre el odio, al mismo tiempo.
Es la distancia, la lejanía y la indiferencia hacia el centro gris.
Mi lección de tango llego allí, donde mis vecinos del frente; en ese recinto en donde hace 2 años lloré con la L. y un plato de tallarines a la Boloñesa que esperó mi llanto.
Ahora llegaba a una ronda de ejercicios previos a las caminatas lineales. Luego comenzamos. Comenzó el juego de tensiones que logré asimilar con pasos de cierta seda en depuración. Mi mirada de novato que vacila al chocar con la cercanía de ojos femeninos que descansan en tu mirar. El sonido anciano que seguí o intenté seguir y que marcaba el ritmo discontínuo de mis pasos de niño grande.
Las nuevas reglas de las linealidad corporal y de la coordinación y tensión de ejes personales que configura al tango, se mezclan con la facultad de la consistencia vertical del hombre que se encuentra con la sensibilidad desplazada de la mujer fluyente.
Se generaron espacios de desplazamiento acariciante de pisos y luchas de fuerzas sutiles, o sea,
espacios constantes de encuentros de miradas y tacto vinculante y comunicante.
Después de leer al Dante y de saber que si no las cago, me voy derechto al Limbo cuando muera, me gustaría armarme una nueva perspectiva de post-vida por si es que muero esta noche con otra de mis andanzas nocturnas. Escucho a Nach - Ars Magna - Mi propio Cielo.
Entre el Infierno de Dante y el Cielo de Nach, dos lugares metafísicos de poesía, me quedo con el segundo (No todos los españoles son despreciables capitalistas explotadores). Así que si me muero, le pido prestado el cielo a este compadre.
Mi Propio Cielo
El cielo tiene que existir y yo suelo imaginarlo, si tuviera que alcanzarlo quiero veros celebrarlo, El cielo son nuestro sueños imposibles, mas alla de las rejas de este mundo, el conocimiento de la verdad y de uno mismo, mi propio cielo ....
El cielo tiene que existir y yo suelo en que existir, y yo suelo imaginarlo si tuviera que alcanzarlo quiero veros celebrarlo, el cielo es un lugar tranquilo y limpio, los niños del ghetto aqui son angeles jugando entre columpios, no hay madres sufriendo ni mas hombres perdiendo, no hay fabelas ni ancianos en callejuelas pidiendo, solo artistas creando con inspiracion divina, pintando esculpiendo escribiendo poesias y rimas, sin traiciones ni sicarios ni centros penitenciarios, ni millonarios que roban a golpe de talonario, aqui isralies y palestinos serian mas que hermanos, la biblia y el corán escritas por las mismas manos, no habrian policias ni dictadores aqui, no habrian presidentes muertos corrompiendo hasta el fin, saludaría a Indira Gandhi y a Martin Luther King, echaría un basket contra Drazen Petrovic y Fernando Martin, fiestas en piscinas de diosas en bikini musica reggae, fumarme un blunt con Tupac y Biggie beberme un daikiri, mirar el mundo desde arriba, viendo pequeñas hormigas perdidas que ven pasar su vida, ningun rey que venerar, ningun jefe al que escuchar, el cielo es un lugar hermoso que yo suelo imaginar, ninguna ley que obedecer, no, ni nadie enfermo, el jubilo eterno de ver que no pasa el tiempo, asi de libre quiero que me imaginéis, haciendo un tema con Bob Marley y Jam Master Jay, el cielo es bello eso espero quiero hacer de lo eterno un juego, abrazar a mis abuelos ver a mi hermana de nuevo, sabiendo que el que busca guerra aqui en la tierra se pudre, sobre las nubes que os cubren el amor se descubre, y el rencor se olvida porque nada nos corrompe, se abren todos los secretos que la humanidad esconde.
El cielo tiene que existir y yo suelo imaginarlo, si tuviera que alcanzarlo,quiero veros celebrarlo, estaré alli arriba sonriendo y descansando, mi propio cielo divino encanto miradlo.
Viajar a todos los planetas y galaxias del universo, practicar sin fin el sexo mas intenso,pienso en mi propio cielo y meo veo volar sin distancias,sin sufrir ausencias sin lamentar desgracias, pensar que aqui no hay ejercitos ni burocracias, ni ricos politicos cinicos que contratan mafias, solo paz y tolerancia sin ansia de poder, y sin envejecer saboreando el placer de mil fragancias, saludar a Sigmund Freud y Albert Einstein y William Shakespeare, sin fingir ni discutir tan solo existir, quiero que sonriais si algun dia me veis partir, no seré un mártir donde deba ir me voy a divertir, podré dormir sobre el arcoiris y escribir mi propia epopeya, fumar cannabis sobre alguna estrella, organizar tertulias con Dalí,Neruda y García Lorca, no hay duda si el amor conforta lo demas no importa, las únicas lagrimas vertidas serian de felicidad, no habria oscuridad solo unidad e inmortalidad, anhelo un cielo de algodon y terciopelo, donde todos viven lejos de este sucio suelo, me imagino haciendo freestyles con Big Punny y Big L, salir asi de la carcel estar en mi propia piel, sin prohibiciones ni censuras sin injusticias ni juicios, sin vivir acosado por facturas ni edificios, si alcanzo el cielo quiero que hagais una gran fiesta, y que celebreis mi viaje recordando gestas, y anecdotas pasadas grandes momentos,historias y épocas, que para siempre quedarán marcadas, recordad que esto no es una despedida, aun me quedan muchos años,muchos logros,muchas rimas,mucha vida, hoy tan solo sueño e imagino el cielo, mis pies siguen en la tierra y de momento aqui me quedo.
Nach...Mi propio cielo.
El cielo tiene que existir y yo suelo imaginarlo, si tuviera que alcanzarlo,quiero veros celebrarlo, estaré alli arriba sonriendo y descansando, mi propio cielo divino encanto miradlo.
Todos nos vamos a morir. La vida es un regalo muy preciado. Cada hora, minuto y segundo de vida.
Entonces, ¿qué quieres ahora?
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Tengo una deliciosa manzana. Quiero probar su dulce nectar. Pero ella no se comparte por ahora. Quizás espera, creyendo en eternidades de disfrute que nunca llegan. Mientras el tiempo pasa, y la manzana se tuesta con el sol. Ya pasaron algunas semanas.
Le pregunto a la manzana: ¿Acaso no quieres ser disfrutada? ¿Esperas al amado mortal que se acerca con el tiempo dilatado que te mata?
La manzana arrugada sigue soñando Y me pasan un racimo de uvas frescas...
Esta tarde, en una plaza, muchos puestos, muchas manos, muchos dedos del amor. Hacen vida del trabajo Y respiran comunión.
En mi casa suenan voces, en mi mente una canción, De repente una mirada, de repente vienes tú. Pero tu mirada es fuga, Se amuralla tu visión de impermeables añoranzas; impermeable es el amor.
Y mi cuerpo está cansado, se sacude su dolor. Y me quedo en la amonía de la noche del reloj. Cuando las diosas me dicen que en el tiempo no hay presión.
El trabajo que demora. Las letras que van y vienen. Los domingos que se escriben. Los numeros que se suman. Son trabajos de pantalla. Miedos del ordenador.
Pero solo el León ruge, de su voz un huracán:
¡Quiero sentir el viento blanco junto al sol poniente de tu piel! ¡Descansar con las estrellas! ¡Ser amante y algodón!
Parar la vida en tu mirada, mantener solo el calor.
¡Qué los muros se hagan polvo! Con el trueno vengador, del aroma destilado que es el llanto del amor.
Y entonces... tomarás mi mano... Compañera... y el caminar será sonrisa... y el trabajo, libertad.
Este es el tipo de cosas que le digo a una mujer que me ha hecho enojar mucho, esas cosas que escribes cuando quieres atacar el alma de alguien y que la otra persona no te pueda demandar por ningún daño físico ni psicológico. Es una inofensiva poesía; mi caballo de troya, en el que se esconde el arma de la verdad.
No te veré más, pero tú sí me verás
Puedes quedarte en tu cómoda e infantil irresponsabilidad, que se disfraza de responsabilidad en tus tareas. Quédate en lo conocido, en lo fome. Sigue cerrando los ojos al amor. Puede que, si te esfuerzas, logres que nadie entre en tu vida, exceptuando, por supuesto, los mentirosos. Aquellos hombres que te engañan con sus trucos, que te fascinan como un globo al niño. Sigue disfrutando de ese amor-engaño No te preocupes, vas a sentir que no es mentira. Confía y duérmete en ese amor. Sé una bestia domada Así después no tendrás fuerza para salir del amor-trampa. Pues ya habrá fluido suficiente amor-veneno en tu sangre. Y entonces, cuando busques mi amistad, ¿sabes qué? probablemente te la dé. Pero antes, con la franqueza y el poco misterio que te mostré, sonreiré y de mis labios saldrán las silabas:
Viernes en la noche. El silencio de estos pianos, guitarras y susurros post-rock acompañan la melancolía del adios que se dice sin mirar atrás; de la tumba de este mismo adios que queda ensangrentada de silencio y obligada a ser enterrada en el olvido. La pequeña fractura fue suficiente para producir el abismo infranqueable, que ahora dejo a mis espaldas. Te ofrecí un puente, pero preferiste creer en ti misma en vez de creer en un futuro para los dos. No hay retorno y el fuego infernal separa nuestros mundos aparte, con horizontes particulares.
Es curioso como la ausencia real del otro hace que te imagines ese otro en su versión fantasmal que puede ser divino o demoníaco, pero que definitivamente no es el otro, sinó tú misma y tu historia, y tu colección de "otros" que sintetizas en mi imagen. La única forma de exorcizar a ese fantasma es viendo "con ojos no nublados por el odio", citando una frase de Ashitaka, el protagonista de Princess Mononoke. Pero para eso, tienes que conectarte con la realidad y con lo que hay al frente, y buscar la fuente de ese fantasma, la persona real detrás de la imaginada. Sólo entonces hay futuro.
Llegan momentos en que todo se vuelve llagas sobre tus adoloridos hombros, en que la sed de justicia y sentido se mezcla con la sed de venganza; la mira se centra en tu venado y con tus furiosos pensamientos atacas la vida tierna.
¡Y las olas del mar sangriento azotan las costas vígenes!
¡¡¡Y SUEÑAS CON SABOREAR LA SANGRE DEL DIFUNTO ODIADO!!!
Y...
Entonces...
Entonces se hace presente la persona impresindible. Esa persona que tiene la maravillosa habilidad de estar ahí, contigo. Cuentas con ella.
Y de alguna forma, ves una luz de Amor al final del tunel. Y sueltas el puñal.
¿Será que los cursos azarosos del Devenir posicionaron mi ficha y la tuya en espacios contiguos de la ciudad para que nos encontráramos así como por casualidad?
¿O que los hilos de luz cosquillosa que a veces tejemos en encuentros de índole cósmica en realidad no te dan cosquillas, sino miedo?
¿O que Destino, el Grande tiene un festín preparado para esta pareja de invitados, que con la carta en la mano, aún no se saben invitados al jardin de las delicias?
Amigos y amigas, les dejo esta joyita que me limito a copiar y divulgar. Cortesía de Jóse:
Por Pedro Lemebel / La Nación Domingo
Ojo de loca no se equivoca
Un huevo no es pollo
Alguna vez le pregunté a mi madre si se había hecho algún aborto. Me dijo que sí con aburrida indiferencia y después hablamos de otra cosa, mientras ella apagaba la tele donde el cura Hasbún vomitaba sentencias y amenazas con cola de lagarto.
Algo hay que decir, al menos desatar la ira frente a la impudicia de cinco momias del Tribunal Constitucional que se arrogan el derecho de apoderarse del cuerpo de la mujer para decidir sobre sus proyectos fecundatorios.
Pareciera que después de tanto andar en el difícil trayecto de la liberación, ciertos proyectos de identidad que creíamos ganados son remitidos a la mazmorra feudal del catolicismo inquisidor. ¿Pero quiénes hablan de la vida y la familia con la boca llena de espermios vinagres? La misma derecha miliquera cómplice del crimen a mansalva.
¿Quién habla de la vida y pone los ojos blancos mirando al Altísimo? El mismo prelado al que se le espumea la boca negando el condón, que es el único salvoconducto en la frontera del sida. ¿Acaso, señor eclesiástico, su celibato pedófilo es más recomendable? Tal complicidad retrógrada entre los magistrados y la curia violenta el derecho que tiene toda mujer a decidir sobre su cuerpo. Si no eres dueña de tu cuerpo, mujer, ¿de qué mierda eres dueña? Mujer pobre, mujer proleta, mujer obrera, cansada de trabajar, lavar, educar, amamantar a la prole que, según estos beatos, te manda Dios. Como si Dios te diera un bono de mantención para la crianza. Como si los críos vinieran con una beca divina. Mira tú, si los ricos Opus pueden darse el lujo de parir a destajo porque les sobran las lucas.
En el fondo, como dice una amiga, este pastel podrido es segregación clasista. Que tengan guaguas como conejas las cuicas UDI, que tienen servidumbre para que les críen a los nenes blanquitos. Porque también, si ellas no quieren, pueden hacerse el aborto de un millón, en el fundo o con el médico de la familia, y después llegar regias al cóctel en La Dehesa.
Pero esa realidad glamorosa no es la suya, señora pobla. Con cueva ha logrado tener tres niños, y aun así, usted y su marido se sacan la chucha para educarlos. Y esa monserga de la vida, del huevito, del feto de días que piensa, canta ópera y recita la Biblia, el feto filósofo que es más que un ser humano.
Quién sabe, quién tiene la seguridad del momento cuando empieza el mambo de la vida. Pura culpa y más culpa que le meten en la cabeza. Como dice mi amiga feminista Raquel Olea, ¿cuando usted se come un huevo, qué se come: un huevo o un pollo. Dirán que esto es facilismo. ¡Manual feminista!, gritará alguna cuica Opus. ¿Y qué? Todas las mujeres populares saben del aborto, del palo de perejil, del alambre y de los riesgos que corren con las aborteras clandestinas.
Además, todas conocen los malos tratos y crueldades a que las someten en las postas públicas cuando llegan con hemorragia. La culpa cultural es la construcción madre, virgen y mártir que ha hecho esta sociedad occidental de la mujer. ¿Qué sabe el hombre de un cuerpo agredido en su género desde que nace? Nació chancleta, decía antes la gente, y las perritas se ahogaban en el río.
Lo mismo pueden decir de mí; qué sé yo de esto, de un territorio corporal tan vasto y mortificado por un designio religioso y parturiento. Y quizá tendrían razón, pero me complicito con la libertad del cuerpo mujer y sus decisiones de supervivencia, de tener o no hijos, de tomar la píldora del día después, después de tener un rico sexo espumeante. ¿Por qué estos rígidos señores condenan a la clase trabajadora a tener sexo sólo procreativo? ¿Y si el polvo era sólo por calentura casual? Si la cachita era sólo para pasar la neura, sólo por deseo. Ustedes, señoronas de misa dominical, ¿conocen la palabra deseo? ¿O sólo se abren de piernas para tener hijos? Pero ese es problema de ustedes, y no tienen que imponer esa moralina al país entero.
Tampoco se crean las damas zorrijuntas que llegar al aborto es una gimnasia recreativa. Si fallaron las pastillas, si no resultó el tarro, si el condón se rompió, la colegiala, la pobladora, tiene que vender lo que no tiene para arriesgarse con un raspaje con gillete mohosa.
Alguna vez le pregunté a mi madre si se había hecho algún aborto. Me dijo que sí con aburrida indiferencia y después hablamos de otra cosa, mientras ella apagaba la tele donde el cura Hasbún vomitaba sentencias y amenazas con cola de lagarto. LND
